Os olhos miram aqueles enormes aviões enfileirados no pátio do Aeroporto de Congonhas (São Paulo), no fim de domingo. O aeroporto está lotado, filas e filas denunciam um país longe de crise, os rostos tensos de passageiros olhando os painéis de voos, atentos às chamadas nervosas dos agentes de embarque das companhias, uma cena que encobre sentimentos íntimos de melancolia.
Para sorte o céu escurece, no entanto sem chuvas, apenas o frio de São Paulo, combinado com a tristeza da partida, das idas e vindas, o significado de cada anoitecer do domingo, a vida que ae vai e não volta, é que cada dia é um a menos, numa escala decrescente do nosso próprio ocaso.
A mistura de gentes no embarque e no avião, cada um, cada uma, conta sua história, o que faz aqui, o que aquela São Paulo disse para eles, seus encantos e desencantos, muitos apenas estão de passagem, nenhuma relação com a cidade, enquanto outros e outras, assim como eu, com suas dores de partidas, ou de alegrias por se ir, sabe-se lá para onde.
As minhas angustias se misturam às demais, chegar sua cadeira, o silêncio, ou burburinho dos que se conhecem, a maiores nunca se viu e dificilmente voltará a se encontrar, isso faz aumentar a indiferença, nada importa, nem uma palavra gentil, nem mesmo boa tarde, boa noite.
Assim o voo se aproxima de Brasília, para mim e outros, é o destino, outros mais uma parada, como a vida, nada mais que isso.
Preparar para o poso!
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