Tenho ouvido muitos discos conversado com pessoas
Caminhado meu caminho
Papo, som, dentro da noite
(Apenas um Rapaz Latino americano – Belchior)

As mesmas assombrações do devir, mais ainda do porvir, assustam a humanidade, essas dores que cantam ou contam os poetas, os aedos, os filósofos, mesmo as pessoas comuns, nas suas soluções práticas e estratégias de apenas sobrevivência.

Os grilhões humanos estão a nos aprisionar, em qualquer cultura, povo, região, desde as mais remotas épocas, representada por Prometeu, até as mais recentes, da escravidão do Pelourinho, apontam para novas prisões, quase invisíveis, fluídas, algorítmicas.

O livre pensar é uma mera formulação oca, tanto individual, como coletiva, a simples necessidade de sobrevivência indica que é claramente ficção e não se cumpre, em nenhuma época histórica. O trabalho empobrece o homem, contraditoriamente lhe deu existência, coesão, unidade, em outra mão o escraviza, física e/ou mentalmente.

A arte de imaginar, de se abstrair, é uma luta entre o corpo (escravo) e a mente (não livre), para criar o impossível, o que não se toca e não se sente, imaterial e que é a rebeldia de um DNA selvagem, que rejeita as correntes pesadas da existência idiota.

E o poeta sobralense canta e diz que:

Mas não se preocupe meu amigo
Com os horrores que eu lhe digo
Isso é somente uma canção
A vida realmente é diferente
Quer dizer
Ao vivo é muito pior

E não há inteligência artificial que nos liberte.

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